Das desventuras (...)

Era a própria flor da pele. Tudo lhe feria. Das coisas importantes como a falta de bondade no mundo, até as tolas como suas pequenas vaidades e orgulhos.
Não sabia o que fazer com isso. Com essa tristeza quase sempre sem resposta, com a expectativa do depois que uma vida de mil anos não poderia suprir.
Sua garganta fechava e doía como quando comia camarões, o ar também lhe faltava.
Seu nariz ficava vermelho e logo lágrimas brotavam como enchentes em seus olhos.
Se lhe perguntassem o porquê de tanto drama, ela piorava.
Preferiria explodir em mil pedaços a tentar responder àquela pergunta que, embora sem resposta, tanto lhe definia.